martes, 11 de febrero de 2014

Jorie Graham: 'Bucle de retroalimentación positiva"






Estoy escuchando en este silencio que precede. Olvida
todo, empieza a escuchar. Punto de inflexión, punto
de ignición,
chimeneas convectivas en los mares que Groenlandia delimita. Hace tiempo hubo allí trueno y
salvas en las cuatro esquinas del horizonte, era la 
                                               guerra.
En el Infierno vacían de arena tus manos, te dicen que las llenes de polvo e intentes
                                               pensar las Aguas Profundas del Atlántico Norte
                                              que asimismo contienen 
aportaciones del Mar del Labrador y arrastres de otras masas de agua, intenta pensar un
                                               colapso completo, en la corriente del Atlántico, en la
                                               circulación termohalina, esto
                                               ocurrirá,
los peces mueren de hambre en la Gran Barrera de Coral, la nueva Era de las Extinciones ha
                                               llegado
                                               dice el silencio-que-precede—no sabes lo que
se acerca, un tiempo
                                               más allá de lo creíble. ¿Quién es uno cuando uno se llama a sí mismo              
                                               uno? Una orquesta se apaga. Tenemos otros planes
                                               para tu verano es la canción. También para tu
invierno. Quizá las esclusas de Isigny
                                               resistan, iré a
                                               verlas
mañana. Aprenderé cuanto hay allí sobre este mi cónyuge, el futuro, aquí en mi
                                               tierra la casa de mis padres, el jardín de
                                               seguir pensando
en ellos, no existe nada más de hecho que el
                                               pasado, cuenta los días cuenta las ciudades que
                                               has
visitado, incluso lo que viene a mantenerte en vela, o el rocío cuando por fin duermes—¿podrás algún
                                               día penetrar en lo extraño, el nombre que es tuyo, que
                                               “es” tú?—
el lugar donde los muertos te abrazan, y puedes sentirlo, el sabor de la
amargura, y querrías hablar por toda tu especie pero
se reirían de ti—los nombres y la especie—hasta el aire enrarecido se reiría es lo que
hace mira—
pluma, ciénaga invisible,
retroalimentaciones positivas—y otra vez las chimeneas, y cómo es que al rayo de sol se lo asimila
                                               libremente, y acaso podía ser de otra forma para
                                               este huésped
                                               nuestro invitado,
nosotros que empezamos como manos, magia de dedos, levantando umbrales nuestros piedra a piedra,
                                               piel desplegada entre la vida y la muerte,
siempre alzando humo para hacer propicia la estrella que podría oscurecerse, compensadla pronto
                                               antes que os mate, piensa más y más en ella,
                                               hasta que tus mismos pies estén
                                               exhaustos no sólo tu
                                               corazón—la
piel, la carne, el calor, la tierra, el grano, el sonido del canto de cada pájaro escuchado a través de los
milenios, las estrategias del otoño para con el invierno, esquirlas de tiempos de ensoñación, belleza
                                               punzante, sí, siempre fuimos
                                               vulnerables a la
                                               belleza, por qué no iba a ser
así—las maravillas del tiempo cuando pasa y las cosas crecen, y los desgarros de la muerte
                                               cicatrizan, y llegan las flores que uno puede
                                               mirar solo
                                               un instante
                                               más, asimilarlas, y la mente
se encuentra insegura otra vez, llama, algo le cuelga la llamada, tal que así, escuchas
                                               cómo el receptor se apaga, la corriente y su final,
                                               un algo más que sonríe en otro lugar de otro mundo,
nosotros en La Gran Agonía otra vez, la hora en que la vida terrestre vuelve a ser casi por completo
erradicada—debemos ser pacientes—debemos esperar—es un
                                               hermoso atardecer, un poco de comida un poco de bebida—
                                               saldremos
al porche y el atardecer vendrá a envolvernos, descarado,
                                               parpadeante, abundante, como si nos descubriera,
todo dentro y fuera debajo del alero, hasta la hierba que parece empujar dentro de este mundo
nuestro como si brotara de
añoranza por él,
                                               reluciente.







                                             
(Del libro Rompiente, de Jorie Graham.
Próxima publicación en Bartleby Editores.
Traducción: Rubén Martín)                  





POSITIVE FEEDBACK LOOP
(June 2007)


I am listening in this silence that precedes. Forget
                                                               everything, start listening. Tipping point, flash
                                                               point,
convective chimneys in the seas bounded by Greenland. Once there was thunder and also
                                                               salvos at the four corners of the horizon, that was
                                                               war.
In Hell they empty your hands of sand, they tell you to refill them with dust and try
to hold in mind the North Atlantic Deep Water
which also contains
contributions from the Labrador Sea and entrainment of other water masses, try to hold a
complete collapse, in the North Atlantic Drift, in the
thermohaline circulation, this
will happen,
fish are starving to death in the Great Barrier Reef, the new Age of Extinctions is
now
says the silence-that-precedes—you know not what
you
are entering, a time
beyond belief. Who is one when one calls oneself
one? An orchestra dies down. We have other plans
for your summer is the tune. Also your
winter. Maybe the locks at Isigny
                                                               will hold, I will go look at
                                                               them
tomorrow. I will learn everything there is of this my spouse the future, here on my
                                                               earth my parents´ house, the garden of
                                                               the continuing to think
about them, there is nothing else in fact but the
                                                               past, count the days count the cities you
                                                               have
visited, also what comes to keep you awake, also dew while you finally sleep—can you ever
                                                               enter the strange thing, the name that is yours, that
                                                               “is” you—
the place where the dead put their arms around you, & you can just taste it the
                                                               bitterness, & you would speak for your kind but
they will laugh at you—both the naming and the kind—also thin air will laugh that´s what
                                                               it´s doing look—
                                                               feather, invisible bog,
positive feedback loops—& the chimneys again, & how it is the ray of sun is taken in
                                                               in freedom, & was there another way for
                                                               this host,
                                                               our guest,
we who began as hands, magic of fingers, laying our thresholds stone upon stone,
                                                               stretched skins between life and death,
always smoke rising to propitiate the star that might turn black, quick give back to it
                                                               before it kills you, speed your thought of it,
                                                               till your feet themselves are
                                                               weary not just your
                                                               heart—the
skins, the flesh, the heat, the soil, the grain, the sound of each birdcall heard over the
millenia, autumn´s maneuverings into winter, splinters of dream-filled times, beauty
                                                               that pierces, yes, always we were
                                                               vulnerable to
                                                               beauty, why should it be
otherwise—time and its wonders as it passes and things grow, & the rippings of death
                                                               heal, & the blossoms come which one can
                                                               just for a
                                                               minute longer
                                                               look at, take in, & the mind
finds itself uncertain again, it calls, something hangs up on it, just like that, you hear
                                                               the receiver go down, power and its end,
                                                               something else smiling elsewhere on another world,
us in The Great Dying again, the time in which life on earth is all but wiped out
                                                               again—we must be patient—we must wait—it is a
                                                               lovely evening, a bit of food a bit of drink—we
shall walk
out onto the porch and the evening shall come on around us, unconcealed,
blinking, abundant, as if catching sight of us,
everything in and out under the eaves, even the grass seeming to push up into this our
world as if out of
homesickness for it,
gleaming.



(Jorie Graham, Sea Change, 2008)