leda y el cisne: dos versiones

( Paul Mathias Padua, 1938)

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Un súbito empujón: las grandes alas baten
sobre la atónita doncella, muslos acariciados
por oscuras membranas, atrapada la nuca por su pico,
el indefenso pecho contra su pecho oprime.

¿Cómo podrían esos dedos asustados, indecisos,
apartar la alada gloria de entre sus mansos muslos?
¿Y cómo puede un cuerpo, tendido en esa blanca ráfaga,
sentir sino los golpes del extraño corazón?

Un estremecimiento en lo más íntimo ha engendrado
el muro destruido, la torre y el tejado en llamas,
y de Agamenón la muerte.
                                          Siendo así poseída,
sometida por violenta sangre aérea,
¿recibió el conocimiento además del poder,
antes de que su pico indiferente la soltara?  

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                                                        A sudden blow: the great wings beating still
Above the staggering girl, her thighs caressed
By the dark webs, her nape caught in his bill,
He holds her helpless breast upon his breast.

How can those terrified vague fingers push
The feathered glory from her loosening thighs?
And how can body, laid in that white rush,
But feel the strange heart beating where it lies?

A shudder in the loins engenders there
The broken wall, the burning roof and tower
And Agamemnon dead.
  Being so caught up,
So mastered by the brute blood of the air,
Did she put on his knowledge with his power
Before the indifferent beak could let her drop?

                                                       (William B. Yeats, Leda and the Swan, 1928; traducción: R.M.)

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(John Graham, 2006)

Cuando el Dios requirió adoptar su cuerpo
casi lo intimidó sentir tan bello al cisne;
se dejó ir, extraviado del todo,
mas pronto su impostura lo hizo actuar,

antes de que pudiera ese desconocido
modo de ser ensayar. Ella, abierta,
reconoció a quien venía en el cisne
y supo de inmediato que él pedía

algo que ella, perdida en la lucha,
no supo defender. Él descendió
y, con su cuello, hizo a un lado la mano

debilitada. El Dios se extravió en ella,
sintiendo sólo entonces su plumaje
y fue de verdad cisne en su regazo.

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Als ihn der Gott in seiner Not betrat,
erschrak er fast, den Schwan so schön zu finden;
er ließ sich ganz verwirrt in ihm verschwinden.
Schon aber trug ihn sein Betrug zur Tat, 

bevor er noch des unerprobten Seins
Gefühle prüfte. Und die Aufgetane
erkannte schon den Kommenden im Schwane
und wußte schon: er bat um Eins, 

das sie, verwirrt in ihrem Widerstand,
nicht mehr verbergen konnte. Er kam nieder
und halsend durch die immer schwächere Hand 

ließ sich der Gott in die Geliebte los.
Dann erst empfand er glücklich sein Gefieder
und wurde wirklich Schwan in ihrem Schoß.

(Rainer María Rilke, Leda, 1908; traducción: Fernando Pérez)